tag:blogger.com,1999:blog-10411521747990349022024-02-21T02:08:36.136-03:00la menor ideahistorias, pareceres, experiencias e ideas menores que hablen por sí mismas!Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.comBlogger872125tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-70907192405811584782022-09-20T22:18:00.001-03:002022-09-20T22:18:58.155-03:00Las noches de los sábados
Recuerdo las noches de los sábados. El itinerario dichoso de toda la semana nos llevaba a ese día sabiendo que era distinto de los otros y que ni siquiera el domingo –libre de estudios y de cualquier ocupación- nos acercaba a una noche tan alborozada, tan simple, tan enteramente nuestra, como la noche de los sábados.
De las grandes y pequeñas realidades que retengo: los minúsculos delantales de organdí blanco que la madre se ponía para servirnos el té; el momento siempre regocijante en que yo colocaba un pie sobre el primer peldaño del break; las anchas tajadas de sandía que nos daba el cochero Pascual; la casa de cemento, dividida en secciones, donde vivían doscientos conejos; el cuello lustroso y húmedo de los caballos; las uvas en caña que la madre preparaba en grandes frascos (a veces nos hacía cerrar los ojos y abrir la boca para introducir una enorme uva extraña y alcoholizada que paladeábamos largo rato); la alegría de Esthercita en el baño; el orgullo de ir parada entre las rodillas de mi padre, mientras guiaba los caballos; mi agradecimiento cuando la madre manifestó que yo era quien le había ocasionado siempre menos trabajo, la más suave cuando estaba enferma; las tardes de lluvia en que era necesario jugar adentro…nada, ninguna reminiscencia revive en mí –como una verdad tan nítida- alcanzándome el sentido perfecto de esa época, como las noches de los sábados.
Al atardecer de ese día, durante casi todo el año, nos daban, después de que habíamos jugado, un baño caliente. A Susana y a mí nos bañaban juntas, cada una en su extremo de la gran bañadera. Las manos de la madre, al principio, nos producían pequeños estremecimientos mientras nos enjabonaba la espalda. Las estufas encendidas en todos los dormitorios, las toallas y los camisones entibiados, todos los detalles de esas noches permanecen en mí, sin que ninguna distancia de años aminore su ternura, su calidad inconfundible.
Una vez bañadas, nos acostábamos y nos servían a todas un gran vaso de leche caliente. Comenzaban, de inmediato, los mismos comentarios sobre las frescuras de las sábanas, los mismos consejos para mantener el calor en todo el cuerpo, hasta que alguna se animaba a sacar un brazo, otra a incorporarse sobre la almohada. A los pocos minutos, las voces de las hermanas mayores venían al encuentro de las nuestras. Esa noche, la luz quedaba encendida un largo rato, y las puertas que comunicaban un dormitorio con otro permanecían abiertas hasta que nos dormíamos. Desde las camas invisibles, las voces llegaban rodeadas de silencios nuevos; las frases adquirían un tono de confianza y de misterio que no les era habitual en otras horas. Sabíamos que cada sábado sería igual al anterior, pero, ya viviéndolo, no concebíamos ningún cambio, e íbamos al encuentro de esa noche como si presintiésemos que de su bienestar transitorio sobrevendría algo arraigado y duradero.
Las palabras se distanciaban, poco a poco, y detrás de un silencio más obstinado que los otros, la voz de Irene, apenas soñolienta, comenzaba a discurrir la porción de misterio que la atraía con más vehemencia, y nos hablaba de raptos y de fugas, de alguien que la aguardaba junto a la hilera de álamos. A veces Marta hacía desfilar los grandes personajes que le gustaría ser y nosotras tras callábamos, semidormidas, porque aún no conocíamos nuestro sueño. La madre entraba más tarde que de costumbre, y sigilosamente, recubría una espalda, alisaba una manta y se iba, apagando todas las luces a su paso.
Siento, a veces, una nostalgia tirante, una nostalgia parecida a la que sólo dejan las cosas chiquitas y simples, los acontecimientos más ingenuos. Es el recuerdo de las noches de los sábados, que vienen hacia mí en una gran oleada de ternura y de pureza para alcanzarme la certidumbre de que mi infancia no pudo ser más dulce”
Cuadernos de infancia, Norah Lange
En la foto, la familia Lange. Norah está junto a su papá y la mamá es la que en el texto llama "la madre"
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Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-205940770645153022021-12-01T19:37:00.001-03:002021-12-01T19:37:18.643-03:00La sonrisa de los artistas muertos
Cuando nos emocionamos ante una lectura, una música o una pintura, su autor -aunque esté muerto- sonríe.
Sonríe y nos dice: <i>“¿te conmoviste? entonces ya me perteneces”</i>
Quizás no existan Dios o el paraíso, pero no tengo ninguna duda que, mientras leo esto:
<i>“Físicamente también había cambiado. Sus alargados ojos azules -más extendidos- no habían conservado la misma forma; tenían, es cierto, el mismo color, pero parecían haber pasado al estado líquido. Al punto que, cuando los cerraba, sucedía como cuando se impide ver el mar con unas cortinas”
</i>…Proust sonríe desde su tumba y dice: ¡ya eres mío!
<div class="separator" style="clear: both;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJElDu16ta5u20MK40sa1bEtEp69R5Ih88i-HCrxcEA3a-xwm2_zLvSBF05K7p5C93K1oEIMj77zm6_iX7UaYnTUpNNmg1IwoqHyHwy3dIQCFZsTWmBHG3Iue0N5BOzlQOfIICrBgMKRnm/s900/statue-de-marcel-proust.jpg" style="display: block; padding: 1em 0; text-align: center; "><img alt="" border="0" width="320" data-original-height="600" data-original-width="900" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJElDu16ta5u20MK40sa1bEtEp69R5Ih88i-HCrxcEA3a-xwm2_zLvSBF05K7p5C93K1oEIMj77zm6_iX7UaYnTUpNNmg1IwoqHyHwy3dIQCFZsTWmBHG3Iue0N5BOzlQOfIICrBgMKRnm/s320/statue-de-marcel-proust.jpg"/></a></div>
Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-20060247094997153722021-08-15T19:51:00.003-03:002021-08-15T19:51:45.057-03:00EL POETA DE ALMAGRO
Mario Jorge de Lellis fue un poeta argentino. Su poesía ha marcado a gran parte de la generación literaria argentina de los sesenta, tales los poetas reunidos en el grupo de "El pan duro", pero también puntuó la cotidianidad de los habitantes de Almagro para quienes es un referente. Poeta popular de alto vuelo, influenció a escritores de la talla de Juan Gelman, Juana Bignozzi o Humberto Costantini. Hoy es casi imposible encontrar sus libros, falta de reediciones. (Fuente poetas del mundo)
Lo conocimos poeta. Lo vimos caminando por las calles de su barrio. Ese barrio fue y será Almagro. Diríamos que aún hoy nos parece verlo, doblando Valentín Gómez por Salguero, rumbo al fraternal amigo que lo aguarda en el misterio de uno de los cafés ubicados en Corrientes y Medrano. Allí, en el café Medrano, o en el desaparecido El Motivo, o en su preferido, el Gildo. Allí, en esos locales, lo vemos rodeado de amigos, cortando la noche junto a buen vaso de vino. Siempre escondiendo su tristeza debajo de su negro sombrero o sus grandes bigotes. Siempre refugiándose en sus poemas que refieren al barrio o son el retrato de algo o de alguien (fuente: info Almagro)
VALENTÍN GÓMEZ 3887 - 2° E
Cuántas veces yendo y viniendo en torno a lo que amamos,
más libres que este raro olor a lino,
más próximos, más justos o acaso
más injustos
por pretender bajar la luna a nuestras manos
más comunes a todo
sin festejos de sábados
sin elegantes formas, sin pañuelos
diciendo adioses falsos
acá estamos, acá
yendo y viniendo, entre un café y un trago,
muy simples, muy amigos,
dolidos y sonrientes, afectuosos, conversando
de largas cosas vivas.
La puerta siempre abierta para Almagro.
las 6
Esta es la hora del mate y de las tortas de entrecasa. Y esta es tu miel que al despertarte ponen abejas perfumadas. Vamos a ver qué nos ocurre con esta tarde color sandra. Qué llantitos de nube y qué manera de correr por la casa. Cuántas veces te irás por pañoletas a suburbios de osos y jirafas. O buscarás un gramo de papel debajo de la cama. O al fin te acostarás con diez muñecos en tu sueño de hadas. Yo sólo sé que en esta hora me arrinconas para jugarte el alma. Y que me vas llevando del pantalón al dedo de tu cara, para mostrarme el corazón de los papeles o el pedacito de migaja. Esta es la hora linda en que te miro con los ojos del pájaro a la pájara.
Radiografía de Almagro
Tú me quisiste siempre
como a un gorrión que juega.
Y eso de andar, Almagro, cobijándome,
es gaje de tu oficio centinela.
Para poder decirte enteramente
habría que beber, por ti, jugo de estrellas.
Habría que charlar de cosas inocentes
como hacen tus niños al borde de la siesta.
O habría, acaso, que inventar un himno
más simple que la marcha de una escuela
Mario Jorge de Lellis, Buenos Aires 14 de mayo de 1922 - 14 de noviembre de 1966.
MJDL
Si yo pudiera ser algo, alguna vez
Quisiera ser un poeta de barrio
Como él
(MSDL)Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-24157040716623208262020-08-29T19:13:00.003-03:002020-08-30T00:54:34.765-03:00ACERCA DE UN LIBRO
Hace unos días que venía pensando en don Ernesto Sabato. Siempre me resultó curioso que estuviera fuera del canon literario oficial. Que algunas personas que leen mucho y bien no lo consideren un escritor importante. A mí me gustaron varios de los libros que leí de él: Sobre héroes y tumbas, Hombres y engranajes, Uno y el universo, El Túnel. Parece que tenía algunos rasgos de carácter que no caían bien en ese mundillo, más sus ideas políticas. No hay caso, escritor que abre la boca en ese sentido (o artista en general) empieza a coleccionar detractores, pero no sólo de sus ideas (muchas veces contradictorias, como le pasa a cualquiera) sino también de su obra. Me molesta que le pase a Borges y me molesta que le pase a Sabato, aunque pensaran distinto. Lo más loco es que autores como Thomas Mann, Graham Greene o Albert Camus han tenido comentarios elogiosos hacia don Ernesto. Lo cierto es que cuando era un muchacho conseguí un ejemplar usado de “Sobre héroes y tumbas” y me pareció una novela maravillosa. Tengo algunos recuerdos de su argumento: Alejandra, el Parque Lezama, el Informe sobre ciegos.
Hace unos días venía pensando qué pasó con aquel Héroes y tumbas porque en mi biblioteca no está. Tengo la vaga idea de habérselo prestado a una novia. En realidad, siempre que me falta un libro pienso que se lo presté a una novia, generalmente lejana y difusa, y en parte es verdad, porque mis amigos mayormente han sido unos atorrantes del fútbol y los asados y la política, no tanto de los libros. Además, es más lindo prestarle libros a una novia. Ese momento de comunión de autores, mirá este, uh qué bueno que te guste aquel!, te lo presto, vos dame ese…se empiezan a dibujar gustos comunes y la ilusión de que es posible algo que no se sabe todavía adónde va. Tampoco sé adónde fue don Ernesto con su novela, pero se fue.
No me gusta la literatura de autoayuda. Sé que para mucha gente es útil, pero en general creo que quien más se autoayuda con esos libros son sus autores. Así y todo una vez que andaba más o menos me prestaron uno llamado “La ley de la atracción”. No lo terminé pero me quedó una idea luminosa, casi la tesis del libro: “pide y se te dará”. Algo de eso debe haber, sino no me explico que esta tarde, revolviendo ejemplares usados en una librería por primera vez desde marzo, haya descubierto una primera edición de “Sobre héroes y tumbas” a un precio escandalosamente razonable. Claro, debe ser porque don Ernesto no está incluido en el Parnaso Literario de los Argentinos.
Así como no me gustan los libros de autoayuda, tampoco me gustan mucho los libros antiguos, parece que estuvieran condenados a no ser leídos porque son otra cosa, un objeto “de colección”
Don Ernesto me va a disculpar. No lo haré comiendo para evitar las manchas de tuco, ni lo subrayaré. Tampoco lo sacaré a pasear por cafés ni colectivos, pero a esta primera edición suya, con el mismo cuidado que tendría si me dieran el primer ejemplar de la Biblia, la voy a leer.Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-30568633605152423322020-05-22T17:49:00.000-03:002020-05-22T17:49:10.864-03:00EL NOMBRE DEL JUEGO<br />
<br />
Yo sé las cartas que tenés<br />
Vos sabés las cartas que tengo<br />
Sabés que sé las cartas que tenés<br />
Y sé que sabés las cartas que tengo<br />
Podemos fingir que no sabemos.<br />
Lo inesperado: viene un viento, abre la ventana y vuelan todas las cartas<br />
Ya no sabemos (nunca supimos, eso no lo sabíamos)<br />
Reinan los miedos<br />
Lo inevitable: sin incertidumbre no hay juego posible<br />
Lo peor: no hay manera de salirse del juego<br />
Así es el amor<br />
<br />
<br />Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-55950304090255166812019-12-18T18:21:00.002-03:002019-12-18T18:21:28.399-03:00La Menor Idea, en libro!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD7gyklUsJqZFhZCRwyZLpK1Ew4VCAgWq_bk_T8Q_5NzD0RgrOEJc95mPlFBS4a5ijNwKqVeqAYS396ehQXGbpJ3sC2pD0Fje62dm-4HBNjWnemEeRyHR78xHd_S9e9IpE46z_VvIPvEnN/s1600/LMI.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1548" data-original-width="1152" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjD7gyklUsJqZFhZCRwyZLpK1Ew4VCAgWq_bk_T8Q_5NzD0RgrOEJc95mPlFBS4a5ijNwKqVeqAYS396ehQXGbpJ3sC2pD0Fje62dm-4HBNjWnemEeRyHR78xHd_S9e9IpE46z_VvIPvEnN/s320/LMI.jpg" width="238" /></a></div>
<br />
<br />
Dicen que el mundo blog ya no funciona. Que ahora es Facebook (aunque tampoco funciona ya) o Instagram. Entonces poca gente circula por los blogs. No me importa. Este libro fue escrito aquí en más de diez años intensos donde conocí muchos amigos y algunas formas de felicidad. Ya que el blog parece ser vetusto, elijo un formato más antediluviano todavía: el libro de papel.<br />
Si a algún visitante le interesa, le cuento cómo hacerse de él.<br />
Gracias! Siempre!<br />
<br />Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-73515868810798341952019-08-11T18:05:00.002-03:002019-08-11T23:37:07.064-03:00El ejercicio del adiós <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/Cg0cmhjdiLs/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/Cg0cmhjdiLs?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
<br />
Otra vez a cargar la mochila y partir<br />
De una casa<br />
De un amigo<br />
De un amor<br />
Otra vez empezar de cero<br />
Mientras la vida se nos va<br />
Y el mundo queda en otro lado<br />
Gran mentira esa<br />
que el amor es más fuerte!<br />
Más fuerte es el adiós.<br />
<div>
<br /></div>
Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-27878374208957423452019-06-06T18:20:00.000-03:002019-06-06T18:20:02.021-03:00ESTADIO <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Cuando no hay partido</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
La cancha es ocupada por fantasmas</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
De jugadores muertos</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Que vuelven a hacer </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Gambetas inmortales</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Un gol de treinta metros</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
La rabona</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
La de Dios</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Los jugadores muertos </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Ofrendan sus golazos</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Al cemento vacío </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Sonríen y hacen reverencias a la hinchada</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
Desde el verde césped </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
De la gloria</div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8Jme7QUbfrNoy0N3RB7EFNxgYDEXY5J5GmZjDuXUfy2-TMB1z_U2DTCSWlBXlzm7pg-GOoKYQlaZ4QqCOO6OhR7mFoIgXe9eEPUarTCpE7h9FJ4AFTsZFsFpaWOQBv14VN6s4DtmA3LbB/s1600/images+%25281%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="172" data-original-width="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8Jme7QUbfrNoy0N3RB7EFNxgYDEXY5J5GmZjDuXUfy2-TMB1z_U2DTCSWlBXlzm7pg-GOoKYQlaZ4QqCOO6OhR7mFoIgXe9eEPUarTCpE7h9FJ4AFTsZFsFpaWOQBv14VN6s4DtmA3LbB/s1600/images+%25281%2529.jpeg" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<br /></div>
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Dedicado al gran periodista y relator de miles de goles Esteban Lob, amante del fútbol y del tango.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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<br /></div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-84036405264453681772019-05-15T00:11:00.000-03:002019-05-15T00:11:06.377-03:00LA GENTE NO QUIERE APRENDER<br />
Amablemente, le dije al señor de la mesa de al lado que peleaba a los gritos con su papá que lo mejor era que se arregle con él, ya que el sujeto freudiano esconde o reprime el deseo edípico inconsciente de matar al padre y ese deseo va a retornar bajo la forma de síntoma, lo cual evidentemente ya le estaba sucediendo, que esto se lo decía como estudiante de psicología con primer año aprobado en 1988, y su respuesta fue mandarme a la madre que me parió, aunque no dijo madre sino "trabajadora sexual", en realidad dijo puta, a lo cual yo le contesté que no iría, primero porque mi mamá es jubilada y que yo sepa siempre trabajó en la escuela 18, la que queda en la cortada del lado de la vía, y además tampoco iría porque la función materna, que reconforta y cuida, aporta una presencia corporal continua en los primeros años del ser humano pero luego afloja un poco, no se puede recurrir a la vieja cada vez que un tipo con pocas luces como ud., señor de la mesa de al lado, me lo sugiera, ahí no sé que me contestó porque cuando volví a abrir los ojos me di cuenta que no podía por los tremendos piñones que me comí, uno me lo dio el hijo y el otro el padre, según me contó el mozo, pero no me importó porque advertí que el maestro tenía razón al decir que la agresividad es una pulsión originaria del ser humano, entonces le pedí más hielo a la enfermera y me puse a pensar que con estos dos trompadones los globos oculares me iban a quedar pal campeonato, como si tuviera unos lentes de sol dibujados en la piel, me siento más o menos como Edipo después de sus padres, todo se relaciona, Freud se las sabe todas.Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-6128851282526580592019-05-14T23:38:00.000-03:002019-05-14T23:38:02.683-03:00Un mero caribeño<br />
<span style="background-color: white; color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , "trebuchet" , "verdana" , sans-serif; font-size: 15.84px;">Un olvidado profesor dominicano se sube al tren que va hacia La Plata en la Estación Constitución. Elige asiento y muere. Es Pedro Henríquez Ureña y quizás muere porque al destino le gustan las repeticiones. El profesor se encontró con Borges unas noches antes en la avenida Córdoba y habían recordado el anónimo sevillano que dice </span><i style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;">“Oh Muerte, ven callada como sueles venir en la saeta”</i><span style="background-color: white; color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , "trebuchet" , "verdana" , sans-serif; font-size: 15.84px;">. Borges lo contará magistralmente en su cuento “El sueño de Pedro Henríquez Ureña” y dirá que ese diálogo fue profético porque así le llegó la Muerte a Henríquez. A partir de ahí, para muchos de nosotros el dominicano será un personaje más de la mitología borgeana.</span><br />
<span style="background-color: white; color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , "trebuchet" , "verdana" , sans-serif; font-size: 15.84px;">Dirá Borges también que algunos países fueron injustos con él. España, que lo consideraba un indiano, “un mero caribeño”; y Argentina, que lo vio como “un mulato” al que ni siquiera le dio una cátedra universitaria, designándolo apenas profesor adjunto de un hombre de menor valía. Era un aristócrata en su tierra, y un literato que dejó una obra notable. Pero no solamente el autor de "Luna de enfrente" lo valoró aquí. Hubo otro encuentro una noche de Buenos Aires. Una conferencia semidesierta de don Pedro en la “Casa del Pueblo”. Dos jóvenes que llegan tarde e inadvertidos de que en la sala no hay más que un puñado de personas -contándolos a ellos- Dos jóvenes poetas, que esperan la salida del profesor y lo siguen varias cuadras sin animarse a saludarlo. Finalmente lo hacen y entran los tres a un café de la avenida Callao. Allí se habla de literatura. De Ibsen y Tolstoi, autores objeto de la conferencia. Al risueño decir de Borges el profesor lo había leído todo, y estos dos muchachos pueden dar fe de ello. Apenas habían publicado alguna cosa y sin embargo el maestro los conocía. Debe ser excitante hablar de literatura con alguien que lo leyó todo. Uno de los jóvenes quiere saber sobre personajes semitas en la literatura inglesa. El otro le preguntó por López Velarde, el poeta mexicano, si lo había conocido.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;" />
<br style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;" />
<i style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;">“El bar en esos momentos tenía una sonoridad de piso deshabitado. El mozo vino a llevarse los cafés intactos, después de echarnos una mirada homicida. La madrugada empezaba a desvestirse en la calle”</i><br />
<br style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;" />
<span style="background-color: white; color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , "trebuchet" , "verdana" , sans-serif; font-size: 15.84px;">Cierra el bar y uno de los muchachos, emocionado, le da a Henríquez un beso en cada mejilla. Ya se van el profesor por un lado y los jóvenes por el otro.</span><br />
<br style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;" />
<br style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;" />
<i style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;">- ¿Qué te pareció?<br />- Un santo. ¿Y a vos?<br />- Un héroe</i><br />
<br style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;" />
<br style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;" />
<br style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;" />
<span style="background-color: white; color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , "trebuchet" , "verdana" , sans-serif; font-size: 15.84px;">Uno de los jóvenes era José Sebastián Tallon, el precursor de la poesía infantil en Argentina y además –no sé si en una suerte de oximoron, ironía o redundancia- boxeador. El otro, Israel Zeitlin, más conocido como César Tiempo, el verdadero cronista de este relato y al que hubiera querido darle un beso en cada mejilla. Gracias a don César, puedo bajar por un rato a Pedro Henríquez Ureña del cenotafio borgeano y devolverlo a las calles de Buenos Aires como un mero caribeño tímido, magistral, lector de Todo.</span><br />
<br />
<div class="separator" style="background-color: white; clear: both; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;">
<br /></div>
<div class="separator" style="background-color: white; clear: both; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="background-color: white; clear: both; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="background-color: white; clear: both; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="background-color: white; clear: both; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIe0HyLXD8PiQ6sIlRk5X_3y9jCo_M18X2PmIGjlvjJt5_vauccqTLw89NYnSm0hhWOENKg9J33GgkiMSmrHVjRk3CwveL9btZm48pXyIK5tbf5LtCC1lM0uIH5_ajFk5xaPf1j3hY0tA/s1600/Pedro-Henriquez-U.jpg" imageanchor="1" style="color: #888888; text-decoration-line: none;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIe0HyLXD8PiQ6sIlRk5X_3y9jCo_M18X2PmIGjlvjJt5_vauccqTLw89NYnSm0hhWOENKg9J33GgkiMSmrHVjRk3CwveL9btZm48pXyIK5tbf5LtCC1lM0uIH5_ajFk5xaPf1j3hY0tA/s320/Pedro-Henriquez-U.jpg" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 1px solid rgb(238, 238, 238); box-shadow: rgba(0, 0, 0, 0.1) 1px 1px 5px; box-sizing: border-box; max-width: 100%; padding: 5px; position: relative;" width="280" /></a></div>
<br style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;" />
<br style="background-color: white; color: #666666; font-family: "Trebuchet MS", Trebuchet, Verdana, sans-serif; font-size: 15.84px;" />
<span style="background-color: white; color: #666666; font-family: "trebuchet ms" , "trebuchet" , "verdana" , sans-serif; font-size: xx-small;"><b>BIBLIOGRAFIA<br />“El sueño de Pedro Henríquez Ureña” está en “El oro de los tigres” de Jorge Luis Borges (Emecé, 1.972)<br />La opinión de Borges sobre el autor dominicano se encuentran en “En diálogo” De Jorge Luis Borges y Osvaldo Ferrari, Edición definitiva (SXXI, 2.005)<br />“Con Pedro Henríquez Ureña" se encuentra en “Mi tío Scholem Aleijem y otros parientes”, de César Tiempo (Corregidor, 1.978)</b></span>Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-13950908102442125642019-02-21T23:36:00.000-03:002019-02-21T23:36:48.966-03:00Encallado<br />
Son las tres<br />
Hace calor<br />
Estoy encallado en la playa de mi cama<br />
Ni dormido ni despierto<br />
Busco libros, teléfono, música<br />
Logro levantarme<br />
Le doy tres tristes tragos al pico en la heladera<br />
El calor es grande, los mosquitos también<br />
Vuelvo a la arena de mi celda-cama desaliñada de días, sigue abierto el festival estival, miento que me vuelvo a dormir, boca arriba y boca abajo, medio muerto, ojalá llegue el agua y me devuelva al mar<br />
<br />Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-76073794169132179932018-12-29T14:43:00.000-03:002018-12-29T14:43:46.277-03:00 ORGANICEMOS LAS FILAS DE LA ESPERANZA 2019<br />
<br />
Los que esperan a Godot a la izquierda; los que esperan la carroza, a la derecha. Los que esperan que no sea nada, al centro, y los demás esperan sentados.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBtHAGs-RuBlL7lfGdYv3A6R1aAgzfeETl5X9kR2SfV1ZItJcZ_d85Etf85Z1MUL3B85B9Ipq3raygVZ7XhwdTpcXZvlfZzzaXxnW-Efx9DoAsLr9XCFKKlNGHghJbIcVHKqdS-rUGlbc2/s1600/RMitchum.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="608" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBtHAGs-RuBlL7lfGdYv3A6R1aAgzfeETl5X9kR2SfV1ZItJcZ_d85Etf85Z1MUL3B85B9Ipq3raygVZ7XhwdTpcXZvlfZzzaXxnW-Efx9DoAsLr9XCFKKlNGHghJbIcVHKqdS-rUGlbc2/s320/RMitchum.jpg" width="304" /></a></div>
Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-39305194476284468182018-09-12T10:58:00.002-03:002018-09-12T10:58:38.771-03:00Coplita<div>
<br /></div>
Sonría el que tenga dientes!<br />Y el que no tenga, también <br />Sonría el que deba plata<br />Y al que le sobre también <br />Sonría el enamorado<br />El enfermo, el que está solo<br />Sonría ese Dios que existe <br />Y si él no existe…¡amén! <br />Sonría el que tenga dientes <br />Y el que no tenga, también.Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-17592816640046414682018-04-10T23:46:00.002-03:002018-04-10T23:46:33.725-03:00Los pasajeros invisibles<br />
Los pasajeros invisibles no son fantasmas. No los vemos por pereza, por mirar el teléfono, por ir pensando en nosotros. Viajan en el asiento de al lado y nos sonríen, eso tampoco lo vemos. Quisieran cuidarnos, pero son pasajeros invisibles, no ángeles de la guarda. Ellos también van hacia algún lugar. El viernes volviendo de Glew vi uno, supe que era invisible por el susto que le dio notar que lo estaba observando. Luego me sonrió y se bajó en Bánfield.<br />
Ahora, cuando viajo en tren apago el teléfono. Me gusta mucho verlos, van por decenas mirando a los pasajeros normales, apenándose por no poder sacarlos de su melancolía. Yo los miro de reojo para no asustarlos. Me siento siempre al lado de uno para cuidarlo sin que se de cuenta porque son muy sensibles. Eso sí, cuando llego a mi estación, desde el andén les guiño un ojo. Los pasajeros invisibles me sonríen y luego siguen apenándose de tantos pobres pasajeros que nada ven.<br />
<div>
<br /></div>
Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-20402794466681636932018-04-07T18:22:00.004-03:002018-04-08T10:25:31.522-03:00NACIÓN SIOUX<br />
La tribu de los amantes vive en el país del amor<br />
La de los poetas, en un pantano de palabras (de amor)<br />
Contrariamente a lo que se suele pensar<br />
Ambas naciones son enemigas.Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-33813861372428590972017-10-23T00:58:00.000-03:002017-10-23T00:58:08.486-03:00La vida se va<br />
Aunque las noches de domingo acaben mal<br />
Es aquí y ahora<br />
Mañana no existe<br />
O quizás seamos nosotros los que no existamos <br />
No dejes nada por hacer!<br />
No maldigas tu suerte<br />
Que hay un tipo esperando<br />
Por tus zapatos<br />
<div>
<br /></div>
Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-37419585272099351912017-10-01T11:34:00.003-03:002017-10-01T11:34:58.210-03:00MANGOSTA<br />
Dejé la ventana abierta y la tormenta trajo una enorme mangosta de escolopendras que se posó sobre el samovar de la tía Sara, haciéndolo pedazos. Cuando el último aleteo se perdió en la oBscuridad de la noche salí del escondite (no tengo reparos en admitir mi pánico por bichos tan pegajosos) y pegué orfebremente cada poquito. Terminé en el preciso instante en que tía Sara volvía de las compras. Por las dudas, para disimular el estropicio, delante del samovar reempedazado puse el astrolabio de tío Julio, que con su brillo tapa todo.Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-48173866086493613112017-05-27T20:10:00.000-03:002017-05-27T20:10:10.977-03:00CIRCULADOR<br />
No era amor<br />
Era costumbre<br />
No era costumbre<br />
Era miedo<br />
No era miedo<br />
Era locura<br />
No era locura<br />
Era amorMarcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-6051434198477880122017-02-19T10:29:00.000-03:002017-02-19T10:35:12.617-03:00La chica que odiaba estar sola<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNS5tzMvdbNHe9zPPvvbE-6sJOO2VxJlaebKAzY2F5_N-Ip_m4QGSAdkX5i3p9cuHG4lp3_FBPgHc6J4efL33iUnD9Kt7gXusQqtIzJwZ-0bLg5aQdIzYpXVkYEu5mRH1_FcBHfih54DlI/s1600/tallulah.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNS5tzMvdbNHe9zPPvvbE-6sJOO2VxJlaebKAzY2F5_N-Ip_m4QGSAdkX5i3p9cuHG4lp3_FBPgHc6J4efL33iUnD9Kt7gXusQqtIzJwZ-0bLg5aQdIzYpXVkYEu5mRH1_FcBHfih54DlI/s400/tallulah.jpeg" width="308" /></a></div>
<br />
<br />
<br /><br />Se sabe más de sus performances sexuales que de sus amores. Marlene Dietrich dijo que era la mujer más inmoral del mundo. Todo lo que puede hacer una persona en una cama (o donde sea), ella lo hizo, con todos y todas, fuera legal o no. También afrontó sus consecuencias. Bebía, fumaba, se drogaba, y eso que venía de una familia muy correcta, que de chica la metió en una escuela de monjas. Su libertinaje le complicó la carrera de actriz pero no le importó. Dejó su sello no sólo en las tablas o en los sets de cine, sino que encadenó una serie de frases de antología:<br /><br /><br /><i>“Si yo viviera mi vida otra vez, cometería los mismos errores…sólo que más deprisa”<br />“La cocaína no crea hábito. Debo saberlo, la he estado tomando durante años.”<br />“Querida, si de verdad quieres ayudar al teatro americano, no te hagas actriz, hazte espectadora”<br />“Tengo tres fobias...: odio ir a la cama, odio levantarme y odio estar sola.”<br />“Sólo las buenas chicas llevan diarios. Las chicas malas no tienen tiempo para eso.”<br />“ Mi padre me previno en contra de los hombres y el alcohol, pero nunca dijo nada sobre las mujeres y la cocaína”<br />“Hay menos en esta obra de lo que salta a la vista”<br />" Yo he probado la mayoría de las variedades del sexo. La posición convencional con un hombre me da claustrofobia, bajando con una mujer me deja el cuello duro y bajando con un hombre me disloca las mandíbulas....."<br />"Sólo volví a Estados Unidos para ganar cincuenta mil dólares por película y para cogerme al divino de Gary Cooper"</i><br /><br />En el mismo tren en el que viajaba Tallulah se encontraban Joan Crawford y su marido, Douglas Fairbanks, Jr. Cuando le presentan a la Crawford, Tallulah le dice <i>"querida, sos divina. No te preocupes, si yo llego a tener un asunto con tu esposo, vos seguro sos la próxima..."</i> Tallulah cumplió, poco más tarde, con ambos.<br /><br />Tenía un aire a su enemiga Bette Davis (que le arrebató más de un protagónico e hizo una película inspirada en una episodio de su vida) Una vez se enteró de que Bette andaba esparciendo rumores sobre ella y advirtió: “<i>Cuando la agarre le voy a arrancar uno a uno todos los pelos de su bigote.”</i><br /><br />En una ocasión en que un periodista le preguntó qué habría sido de no ser actriz ella respondió “dudaba entre madre superiora, puta y presidente de los Estados Unidos. ¡Espero que pongas en tu libreta que habría hecho de maravilla las tres cosas!”<br /><br /><br />Tallulah solía pasearse desnuda para demostrar que era una rubia natural. Protagonizó el film de Hitchcock "Náufragos". Durante parte del rodaje ella no llevaba nada debajo de la falda. Concretamente eran unas escenas que se desarrollaban en una barca que había en el estudio, dicha barca tenía una escalera por donde se accedía y todos los componentes del rodaje trepaban hacía ella y veían todo el "panorama". A algunos no les gustó y protestaron. Entre ellos una periodista muy puritana que puso el grito en el cielo y el escándalo llegó al productor. El productor indignado llamó a Hitchcock y le dijo que aquello lo tenía que solucionar. Hitchcock que no se atrevía con Tallulah tuvo una genial respuesta. Le dijo a su productor que no sabía si el problema de Tallulah correspondía al departamento de vestuario o al de peluquería y que él jamás se entrometía en un problema de departamentos.<br /><br /><br />Tallulah Brockman Bankhead nació en Alabama en 1902 y falleció en Nueva York en 1968. Para los que nunca la vieron, pongo un pequeño video en el primer comentario, es una buena ocasión para conocerla. Destacan sus besos (mejor dicho, sus abrazos) y especialmente sus grandes ojos en contraste con su boca pequeña. No encontré mucho acerca de algún gran amor pero no importa porque quizás no le interesaban los grandes amores.<br /><br />Eso sí: Tallulah era una chica que odiaba estar sola.Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-48443511891181323562017-02-05T23:26:00.001-03:002017-02-05T23:35:35.337-03:00NO ES<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><span style="font-size: large;">No es que
revuelva tu cartera<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><span style="font-size: large;">Quería esconder
esta poesía-remedio<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><span style="font-size: large;">Para caso de
domingos de lluvia<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><span style="font-size: large;">Para días sin
color<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><span style="font-size: large;">Alegría que le
empate<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><span style="font-size: large;">A una SUBE en
menos diez<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><span style="font-size: large;">A una Stella sin
burbujas<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><span style="font-size: large;">A un Amor que se
refugia<o:p></o:p></span></span></div>
<span style="font-size: large;">Del amor</span>Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-3140568449661392692017-01-16T13:30:00.003-03:002017-01-16T18:47:39.249-03:00El bombero<div class="MsoNormal">
<span lang="ES"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES">Viendo en el
cuartel que los incendios se apagan más rápido que las penas, el Comandante nombró “Bombero Apagatristezas” al muchacho recién llegado, quien recibió la
designación con sorpresa y una sonrisa de oreja a oreja, la cual funcionará como
el mejor de los matafuegos que jamás se hayan inventado<o:p></o:p></span></div>
Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-89164282632481117772016-11-04T19:55:00.004-03:002016-11-04T19:55:31.953-03:00Daniel<br />
<br />
Mi tío Daniel era electricista, pero había conservado la herrería de mi abuelo intacta en el fondo de la casa. Era buenísimo jugar ahí, con tantas herramientas, clavos, cajas y tornillos que no se tocaban nunca, excepto cuando mi tío necesitaba arreglar algo. Para mí el campo no era la llanura, era la herrería de mi abuelo. Y mi tío Daniel. Todos amábamos a mi tío Daniel. Sus padres, sus hermanos, sus amigos. Luego lo amamos sus sobrinos, su esposa y su hija, mi prima. Los perros también lo amaban, lo seguían fielmente por todos lados, encabezados por Batuque, pelo negro, mi favorito de esa jauría atorrante y agradecida. A él le gustaban mucho los caballos. Naturalmente ellos también lo amaban.<br />
Mi tío Daniel me hacía barriletes y hondas perfectas. Y me llevaba al campo cuando tenía que hacer algo allí. Pocas palabras, sonrisa siempre, incluso cuando se enfermó. Hacía lechones inolvidables y un día que vino a Buenos Aires a atenderse (odiaba esta ciudad) fuimos a comer un pollo a la calabresa a La Viña del Abasto. El plato se demoraba eternamente, así que mi tío Daniel llamó al mozo y con una sonrisa (jamás enojado) le preguntó:<br />
<br />
<i>- Che, ya agarraron al pollo?</i><br />
<br />
Cuando mi padre discutía a los gritos con mi abuelo por Perón, como pasa siempre con la grieta, mi tío Daniel se ponía serio. Una vez incluso se levantó y se fue, aunque cuando la discusión terminaba recuperaba la sonrisa. Mi tío Daniel tenía muchos libros y revistas en un cuarto, donde también había magazines, unas cosas grandotas que adentro tenían cintas para escuchar música que eran muy modernos y yo nunca había visto. En un galponcito, fuera de la casa, colgaban chorizos para que se sequen, todavía recuerdo esa fragancia deslumbrante, entraba sólo a olerlos, luego iba a leer sus revistas al cuarto, sin pedirle permiso.<br />
Hace unos días estaba en la Estación Constitución en pleno aguacero y las estructuras de hierro que chorreaban me recordaron a la herrería de mi abuelo. Era un día cualquiera en Arenaza, llovía a cántaros y yo jugaba a que soldaba, con la máscara y todo. Apareció mi tío Daniel, seguido por Batuque y la mansa jauría para preguntarme qué prefería, un barrilete o una hondera, aunque él sabía que yo le iba a decir que quería las dos cosas. Fue un instante apenas, luego me metí en el subte, que estaba tan oscuro como el cielo de aquel lejano día luminoso y feliz.Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-62466447418045634022016-11-04T18:14:00.000-03:002016-11-04T18:14:14.971-03:00La trama<br />
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<i>“Para que su horror sea perfecto, César, acosado al pie de la estatua por los impacientes puñales de sus amigos, descubre entre las caras y los aceros la de Marco Bruto, su protegido, acaso su hijo, y ya no se defiende y exclama: ¡Tú también, hijo mío! Shakespeare y Quevedo recogen el patético grito.</i><br />
<i>Al destino le agradan las repeticiones, las variantes, las simetrías; diecinueve siglos después, en el sur de la provincia de Buenos Aires, un gaucho es agredido por otros gauchos y, al caer, reconoce a un ahijado suyo y le dice con mansa reconvención y lenta sorpresa (estas palabras hay que oírlas, no leerlas): ¡Pero, che! Lo matan y no sabe que muere para que se repita una escena” </i><br />
<i>(“La trama” Jorge Luis Borges)</i><br />
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Domingo 16 de agosto de 1.964. La reunión se haría en el domicilio de Raúl Baron Biza, el esposo. Hasta allí llegó Clotilde Sabattini, la cónyuge, desde Córdoba. Estaban los abogados de los dos en el piso de la calle Esmeralda para arreglar los términos del divorcio. El esposo al principio se enojó. Teniendo enfrente a una mujer madura que no lo quería más, sólo veía a la niña que desposó cuando apenas tenía quince años. El deseo de venganza permitió la calma necesaria para que el plan fuera cumplido: Barón ofreció una ronda de whisky para todos, aunque sabía que alguien pediría sólo agua. Le sirvió a Clotilde de una jarra que no tenía agua: tenía ácido y se lo arrojó en la cara.<br />
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Fernado Farré asesinó a puñaladas a su esposa Claudia Schaefer el 21 de agosto de 2.015, preso de la ira y los celos porque ella quería divorciarse. Como Barón Biza, los todavía esposos se encontraron en la casa donde él vivía, sus abogados también. En un momento que quedó a solas con ella la mató, los abogados nada pudieron hacer.<br />
Pasaron más de cincuenta años y se repitió la historia, hombres violentos citan al objeto de sus celos en la casa donde viven. Los abogados convalidan la supuesta buena fue de la reunión y entonces, inesparadamente, el esposo mata o lesiona gravemente a la esposa sólo porque iba a ser dejado. La trama se repite, como en la imaginación borgeana.<br />
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Quizás dentro de cincuenta años, en una situación similar, un abogado perspicaz piense que no es buena idea ir a la casa del esposo e impida de esa manera la comisión de un crimen. Su sentido común, tal vez, le indique que es mejor encontrarse en una oficina, como suele ocurrir, y así venza a ese destino amante de las variantes y las simetrías. Es posible entonces que gracias a ese mínimo detalle, una mujer no muera simplemente para que se repita una escena.<br />
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<br />Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-76449831564941362442016-10-21T23:45:00.002-03:002016-10-21T23:45:56.748-03:00Viernes<div class="MsoNormal">
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Marcelohttp://www.blogger.com/profile/07137643073140937524noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-1041152174799034902.post-48526452566459296642016-09-24T13:25:00.003-03:002016-09-24T13:25:23.365-03:00Último recurso<div class="MsoNormal">
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