La colombiana

En el piso de arriba

Vive una colombiana

Sin querer toca el sexto

En el ascensor

Y pone sus llaves

En mi puerta

y yo que cierro mal

Hace dos viernes

Se metió adentro

Me quedé quieto

y a ella se le cayeron las bolsas del supermercado

del susto

Fui amable

Pero el viernes pasado otra vez se equivocó

A las 2 AM

Y ya me fastidié

(Aunque sea hermosa)

El viernes que viene

La esperaré

Con unos negros fumadores de crack

Y látigos

Así la imagen fugaz

le queda grabada

Como regla mnemotécnica

Para que no se meta en mi casita

en mi vida

ni en mis cosas

Que aprenda de una vez

a apoyar la yema

De su dedo delicado

En el botón del séptimo

No en el sexto.

¿Qué hago en Plutón?

El Jefe me dijo que la misión duraría seis meses y ya voy para dos años. Se ve que algún problema hubo, porque nadie me viene a buscar: ni Beto, ni el Capitán del Copa de Oro, ni nadie, che. Y ya me estoy poniendo nervioso. No sé si es el paisaje siempre igual de congelado, o el agua para el mate que de tibionga no pasa, o que estoy harto de hacer tragos frozen. Pero me quiero volver a casa y sigo aquí en Plutón, dale mirar al cielo polar, esperando, y nada. Y si viene uno que no para en la tierra,  por lo menos que me baje en Venus. Pero que alguien me rescate de Plutón porque yo, inventando naves espaciales calefaccionadas, mucha maña no me doy.

Puedes llamarme

Puedes llamarme Nick

Tomar una copa conmigo

Yo invito

Me cuentas tus penas

Yo las mías

Diremos que la vida es rara

Brindaremos por los buenos tiempos

Pasados, presentes, futuros

Borrachos

Dormiremos juntos

O simplemente hablaremos

Después olvidaré tu nombre

Tu historia

Tu rostro

Salvo que mañana

Regreses

En ese caso diré

Que puedes llamarme Nick.

Pintura: Carrie Graber

Minuto noventa y cinco

Te podés sentir solo

Cansado

Maltrecho

Malherido

Por dentro y por fuera

Podés echarle la culpa a los demás

A los que te preguntan ¿cómo va?

Por compromiso

Podés hacerle cargo a tu destino

A tu educación sentimental

A vos mismo

Podés probar con autoayuda

Autocontrol

Cambiar de casa

De auto

De peinado

De amor

Haciéndote ermitaño

Hereje

Hermes Trimegisto

Hematocrito

Podés llorar lo que haga falta

Maldecir tu puta suerte

Agarrado a tus carencias

Sentirte prescindible

Y odiar a todo el mundo

A los que pensabas que nunca

te dejarían a un lado

Los amigos del campeón

Los amores para siempre

Que se olvidaron de vos

Aún caliente tu cuerpo

Podés odiarte

Besar el pasto mil veces

Salir en camilla

Sentir el corazón en la garganta

(¿imaginaste alguna vez

cuán rápido late

cuando el miedo lo atenaza?)

Todo eso podés hacer y lo entiendo

Porque a mi me pasa lo mismo aquí y ahora

Y aunque nadie te arrime un poco de agua

Piadosa y capituladora

Tenés que levantarte de nuevo

Como siempre

El partido sigue hasta

El minuto noventa y cinco

Y no debemos otra cosa

Que luchar para vivir

Y si una vez  te toca ganar

El partido interminable

Sabrás muy bien

A quien dedicarle

Tu victoria.

George Clooney me tiene repodrido

Hace un mes que vengo soportando esto. Casi todos los días, a la derecha de la pantalla de Facebook, me aparece un enlace a una revista del corazón que dice "Las novias de Clooney" y muestra sus 14 mejores mejores chicas. Lo vengo soportando en silencio hasta hoy. Quiero decirte a vos, Jorgito, que mis mejores 14 no tienen nada que envidiarle a las tuyas, y sino te alcanza comparemos nuestras mejores 28, nuestras mejores 112 o nuestras mejores 448. Y te digo más, boludito. Si no me creeés encontrémonos en cualquier esquina del mundo, no sé si en tu casa italiana porque me parece que vivís en una isla y que yo sepa las islas no tienen esquinas, si preferís nos encontramos en Hollywood o en Carhué y Patrón, casi al límite entre Liniers y Mataderos,  donde vos quieras. Venite con un pendrive lleno de tus chicas, yo iré con una caja de cartón (a algunas de mis mejores las tengo en foto tradicional y se las ve un poco borrosas porque no son de ayer ni de anteayer, pero la belleza es intemporal, ¿entendés?)
Además quiero preguntarte si con tus chicas estuviste en maratones sexuales que empiezan de día y terminan de noche, perdoname pero te veo algo afeminado y a las chicas, gélidas. También quiero saber si con tu novia Stacey, la luchadora (¿no tiene nombre de varón?) al terminar el desenfreno erótico podés hablar de literatura, fútbol, filosofía o política (todo en el mismo envase)
Me tenés podrido ¡INFELIZ!

http://www.gq.com.mx/articulos/las-mujeres-de-george-clooney/1154

El cartero responsable

Es un cartero muy responsable. Nada de andar revoleando misivas por puertas y zaguanes, eso sí que no. El cartero responsable entrega la carta en  manos de cada destinatario. Pero eso  tampoco lo deja tranquilo. Hasta que la persona en cuestión no abre el sobre y lee la carta en su presencia, el cartero responsable no se va. No es que obligue a la gente a leer su correo en voz alta, claro que no. Es  respetuoso y le basta con escrutar las caras. Enseguida sabe si se trata de un final o de un comienzo: un despido del trabajo o un amor que se termina. El aviso al ganador de un sorteo. O simplemente la apertura del sobre, un vistazo y la carta a la basura. Entonces, el cartero da media vuelta y se va a buscar al próximo destinatario. Una vez una señora le cerró la puerta en la cara. El cartero se trepó responsablemente a un árbol (incluso con el bolso pletórico de cartas) y hasta que no vio la cara de alegría de la viejita por la pensión que llegaba de Italia, no se descolgó. Los peores momentos de su trabajo los pasó en  tiempos de la guerra, no hacía falta ser muy perspicaz para saber qué decían ciertos sobres que entregaba.

Al cartero responsable nadie le escribe jamás, y eso lo tiene muy preocupado. No porque quiera hacerse de un amigo o de una novia, eso sí que no. Ansía recibir una carta para ver qué tal trabaja el cartero de su barrio.

Clasiquitas

Palacios de Arena 

Caminando por la arena me pregunto
¿por qué, quiénes, para qué?
Ninguna respuesta obtengo
hasta que veo la sonrisa de mi niña
construyendo palacios, no castillos 
y entonces cualquier interrogante
pierde toda relevancia.

 

Muñecas

La niña ya no juega con muñecas

Ahora ve novelas en la tele

Y pregunta qué hace mejor

Si cantar o actuar

Yo le contesto, ensimismado

Ella sonríe, soñadora

Y al despertar permite

Que juguemos juntos

Como antes.

Testamento

Me preguntan cómo me gustaría
que me recuerde mi hija mañana.
Como a todos, que su padre fue un buen hombre.
Que con errores, luchó para que la vida
la dañe lo menos posible. Que la amó.
Que le enseñó algunas cosas.
Pero esos deseos los tenemos todos los padres.
Mi sueño particular es que un día, revisando trastos en desuso
ella encuentre uno 
con forma de poesía imperfecta
Y se diga que su viejo
no lo hacía tan mal.