El nombre del juego

Sus refugios son la mesa más oscura del bar; la cortada de la esquina por donde nadie pasa; la última butaca del cine donde sólo dan viejas películas. Cualquier lugar donde no lo vean está bien para él. Acepta conversar pero sin nombres ni confidencias, así puede ser nadie y mirar sin ser mirado. Es un animal en extinción. Otros se esconden detrás de una pantalla. Con nombres e historias falsas juegan a juegos parecidos. Sólo que no se mojan con ninguna lluvia ni se queman con ningún humo de tabaco barato. Juegan a ser nadie en el cobijo del hogar, con sus pantuflas divertidas, hasta que sus parejas los llaman a dormir. 

Amores modernos

Amores modernos

Se mezclan con otros

Como llegan

Se van

Eran eternos y

se extinguen

Como un fósforo

Hoy  te quiero

Y en un rato

¿Cómo te llamabas?

No importa la edad

Son amores modernos

Como llegan se van

Dejando lágrimas que se secan

Enseguida

Superhéroe

¡Quisiera tanto no ser yo!

Ser un Superhéroe

Que no salve ningún mundo

Escondido tras la máscara

De mí

El parecido (III)

SUJETO 2: ¡Por favor! Dos empanadas de carne y una cerveza negra (espera en una especie de barra de la casa de empanadas de Pueyrredón y Arenales)

SUJETO 1: ¿Te dijeron alguna vez que sos igualito a Echarri?

SUJETO 2: …

SUJETO 1: En serio, ¡sos igualito a Pablo Echarri! ¿Nunca te lo dijeron?

SUJETO 2: Me dijeron que soy igualito a Camero, a Sergio Dalma, A Francescoli, a Cacho Castaña, a Tarantini, a Montgomery Clift, a Rodrigo, al Turco García  y a Fabio Posca. Pero a Echarri, no.

SUJETO 1: ¿Pero no te da orgullo que te digan que te parecés a Pablo Echarri, el actor?

SUJETO 2: Y, papi, que me lo diga un barbudo, la verdad que loco no me vuelve…

(Llegan las empanadas, el SUJETO 2: extrae un libro para dar muerte a la charla y poder comer en paz)

SUJETO 1: ¿qué lees?

SUJETO 2: …

SUJETO 1: ¿es literatura?

SUJETO 2: Las memorias de Giacomo Casanova en España

SUJETO 1: ¡¡guauuuu , debe ser erótico!!!

SUJETO 2: en absoluto, apenas habla de eso, es un tipo que viaja y cuenta lo que ve, nada más.

SUJETO 1: ¡Yo estuve en España!

SUJETO 2: Yo también

SUJETO 1: Soy pianista. En España se trabaja de cualquier cosa, en cambio en Francia se trabaja de lo que uno desea. Y ahí trabajé de pianista en un hotel.

SUJETO 2: ¡qué bien! ¿ Y qué hacés acá?

(se interrumpe la conversación porque entra una llamada al teléfono del SUJETO 1: Trata de convencer a alguien de que vaya a la casa de empanadas, que está genial (?), el interlocutor/a no parece dispuesto a ir, el SUJETO 2 le sugiere que le cuente que está con Echarri: Se corta la conversación telefónica)

SUJETO 1: Me tuve que ir de Francia porque se me venció la visa… ¡qué bien viven los franceses! El dueño del hotel, el cocinero, los huéspedes y yo comíamos  la misma comida, nada que ver con acá…

SUJETO 2: ¿una especie de comunismo cool?

SUJETO 1: ( fastidiado) eso le dicen acá, comunismo, es una manera distinta de ver la vida. Así que me fui a Brasil, a Río.

SUJETO 2: Yo también estuve en Rio.

SUJETO 1: Pero ahí para trabajar me pedían que me ponga un smoking, son re caretas como acá. Así que de ahí me fui a Búzios. Ya sé, me vas a decir que también estuviste en Búzios…

SUJETO 2: No todavía (se acerca a pagar a la caja)

SUJETO 1: Un lugar soñado es Rusia. Y también Israel.

SUJETO 2 (mientras paga) Genial.

SUJETO 1: ¿Ya te vas?

SUJETO 2: Sí. ¡Pero nos vemos en Búzios!

SUJETO 1:  (sonriendo) Me llamo Germán, y vos?

SUJETO 2: Pablo. Te lo juro.

Aisa

Al fin soy feliz

Asombrada

Me descubre

Victorioso

Y eterno

Sonríe arrepentida

Es muy tarde

Ya escribió

Mi designio

Dedicado a Beatriz Rodríguez, una especie de Aisa que no quiso cortar los hilos de esta poesía que ya tenía destino de papelera de reciclaje.

El impulso vital

No seguimos por nuestros hijos, ni por la esperanza. Seguimos, náufragos sin isla ni  balsa, por el impulso vital. Aunque estemos hecho pedazos. Impulso gallináceo de seguir buscando enloquecidos la comida, pese a la cabeza cercenada. Muertos de Swedemborg que no saben, no quieren saber, que ya están muertos.

 No es el optimismo del gurú, ni el futuro mejor, lo que nos mueve. Es el absurdo impulso vital que sigue contra todo, incluso contra el sentido común, y vence.

Algunos parecen  anularlo. Pero a esa mano que dirige la pistola hacia la sien, la mueve el impulso vital. Quizás el mayor impulso vital de todos, ese de querer salirse de una cárcel.

Así están hechos nuestros pedazos. Los cementerios están llenos de antiguo impulso vital resplandeciente, mágica luz que sólo algunos pueden ver.

Resta seguir. Abrir la mano imaginaria que aprieta en la garganta. Y seguir.

Caballeros

Se encontraron en la calle

Eduardo iba caminando

Don Guido, con su caballo

Pensaron batirse a duelo

Pero fueron al serrallo

Hubo chicha y manzanilla

En homenaje de Lima

Y más tarde
Por Sevilla

Compartieron sus hazañas

Cubiertas de oro y tisú

¡Caballeros refinados!

De Andalucía y Perú





(a propósito de los caballeros de las "Coplas por la muerte de Don Guido" de Antonio Machado, y "Fina estampa" de Chabuca Granda, que se me ocurre que podrían haber sido amigos)