El ciego y el borracho

Enero en Buenos Aires, arde. Incluso de noche. Todo el mundo se mueve irritado al compás del calor, con movimientos de insectos atontados. En el fin de la noche se escuchaba el golpeteo metálico del bastón del ciego, inusual a esa hora. Al menos para este cronista, que ve ciegos únicamente durante el día y en lugares menos hostiles. No eran pues una hora ni un sitio tranquilos para el caballero de las tinieblas, entrado en años y que lucía un poco desorientado. Mientras un servidor dudaba en ayudarlo, porque al fin y al cabo la calle nos insensibiliza, por el costado apareció un borracho que, como todo ebrio de ley, luchaba con rabia para demostrar y demostrarse que estaba sobrio. En el centro de una esquina perdida de Buenos Aires, asfixiada por un calor de órdago, este cronista puede asegurar que uno preguntó si estaba perdido, y el otro respondió que sí. Pero la oscuridad de la noche le impide señalar cual de los dos habló primero.

A Miralunas, amiga del Cronista