La visión del arte

Cuando sintió el contacto en su espalda se dio cuenta que era tarde e irreparable. Una centésima de segundo después llegó el inevitable ¡crash! que lo dejó solo, abandonado por el resto de los invitados. Acababa de tirar la repisa con la decena de porcelanas chinas atesoradas por la dueña de casa. Lo peor no fue la anfitriona, quien con un nudo en la garganta se esforzó vanamente en tranquilizarse y tranquilizarlo, culpando a la fatalidad. El problema era su esposa, quien sabía de su proverbial torpeza y estaba en el salón contiguo, pero que llegó presurosa atraída por el alboroto.
Los restos del desastre ya habían sido primorosamente levantados del piso por el personal de servicio, vaya a saber con qué secreta e inútil esperanza, pero ella todavía no le había dicho nada. Volvieron a reinar la música y la charla, y para pasar el mal trago se tomó uno de whisky, pensando que tal vez el episodio quedaría olvidado, al menos hasta volver a casa.
Incluso ya había conseguido hilvanar otra conversación amable, cuando desde atrás, la inconfundible voz de su mujer le susurró cruelmente: "Siempre te dije que vos no sabés mirar el arte"

(Dedicado a mi amigo MAP)