París es un lugar imaginario

Música para esta entrada: Julliette Grecó

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Para los que vivimos aquí, en el lejano sur, París es una ciudad imaginaria. Existe sólo en las películas de amor y en los libros.
En mi caso, París es el de los años veinte y treinta, el que pintaron Henry Miller, Anais Nin, Picasso, Brassai, Hemingway, Carlos Gardel y los niños "bien" de Buenos Aires. Esos porteños adorados por las prostitutas francesas porque eran generosos como nadie, según cuenta don Ernesto en "París era una fiesta"
Esos que iban en familia, con la institutriz inglesa y la vaca para ordeñar leche criolla, en barcos cargados de granos y materias primas de todo tipo, y que volvían llenos de muebles y mármoles de carrara.

También el anterior de Proust, claro...
Ese París imaginario es el de los cafés, el de la música, la pintura, los croissants; el de los artistas tan talentosos como pobres.
Ese lugar donde abunda el amor, no los problemas raciales.
Ese París en blanco y negro y de entre guerras es el que quiero conocer.
¿Existe? seguramente que no, al menos como lo imagino.

Me gustaría que alguien me guíe por sus calles.

Me enganché con este tango del año 1.931, cantado por el francés Gardel (perdón uruguayos!) y escrito por Cadícamo, personajes que construyeron también mi París imaginario. Abajo de todo se puede poner en pausa esa hermosa canción que puse de acompañamiento.