De jardines ajenos. Premios Pedro Menárdez 2.008 (que el rascacielos nos impida ver la iglesia)

"Estimado lector: A lo largo de la vida copié en cuadernos versos breves y fragmentos en prosa que me parecieron muy atinados, o muy hermosos, o muy absurdos. Hoy me resuelvo a publicarlos con el título De jardines ajenos. Ojalá te diviertan"
Adolfo Bioy Casares. Buenos Aires, 1.994

Estimados lectores: A lo largo de este año he leído en vuestros blogs versos breves y fragmentos en prosa que me parecieron muy atinados, o muy hermosos, o muy absurdos. Hoy me resuelvo a homenajearlos eligiendo algunos que se encuentran entre las dos primeras opciones. Sepan que soy pésimo para recordar nombres, pero soy muy bueno recordando caras, versos y prosa. Ojalá les guste encontrarse y releerse, como me ha gustado a mí encontrarlos y leerlos.
Pedro Menárdez. Buenos Aires, 2.008

"A veces desearía poder aproximarme a mi música por primera vez como si nunca antes la hubiese escuchado. Y como soy tan ineludiblemente parte de ella, nunca podré saber qué es lo que el oyente siente. Eso es una verdadera pena"
John Coltrane

Todos los que he leído desde el comienzo de “la menor idea” me han dejado una experiencia, un parecer, una historia, una idea, e irán apareciendo de vez en vez. Encontrarán a cada uno de los autores citados en “blogs que me gustan”. No hay un orden preestablecido, sólo diré que aparecerán todos. Así pues que gire la bolilla, y los dejo con el Presentador, quien viene de mi querida Asturias, y además gusta de las citas tanto como yo, sobre el autor que más amo.
P.M.

“Hoy nos ponemos osados y, aún sabiendo que algún que otro argentino se pasea por este humilde espacio que en los domingos no suele hablar más que de Poesía, nos atrevemos con Borges. Y esto son palabras mayores. No hablamos de alguien que hace versos o que junta letras con mayor o menor acierto y que haya escrito unos cuantos relatos sublimes, algún que otro maravilloso poema o tres o cuatro novelas. No hablamos de escritores consagrados, no hablamos de autores de obras maestras de la literatura... hablamos de Borges. "Sus obras se venden porque un libro de Borges es el tipo de regalo que si el que lo recibe lo cambia, el equivocado es él. Y todos entendemos eso." (Rafa, Hoy dice el periódico, 6/7/08)


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“Una tarde al sol con niños jugando en los charcos, gentes de todas las edades mojando los pies a la orilla del Cantábrico, surfistas desafiando a las escasas olas y montones de bañistas y de cuerpos bronceándose. El rumor de las olas, la brisa del mar y la compañía; ausencia total de preocupaciones, creo que los griegos llamaban a este estado Ataraxia. Para todo lo demás Mastervisaexpres” (Rafa, Hoy dice el periódico, 10/07/08)

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“Hay un día, un momento en cada verano en que, inexplicablemente, nos vemos atacados por una nostalgia de invierno cuyo origen se desconoce. Sucede que hace sol, que la temperatura es perfecta, pero de pronto el rigor del invierno, el frío, el aire helado se presenta ante nosotros como lo más deseado en ese instante. Y al revés: hay un momento en todos los inviernos en que la nostalgia del sol, de las tardes desperezándose lentas, encuentra su hueco en la mirada que contempla desde el autobús la calle lluviosa y triste” (Brujaroja, La vida en retales, 14/07/08)

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“Él me subía en sus rodillas para llevarme a cabalgar al son de "siete cascabeles lleva mi caballo"..., y de su boca escuché los primeros tangos (que cantaba muy bien) y me acompañaba todas las tardes a esperar a mamá en la parada del colectivo, a la hora que regresaba de su trabajo. Caminábamos los dos agarrados de la mano y todo el barrio nos miraba, yo era muy pequeña y llevaba una cartera de mamá en el pliegue de mi codo..." (Miriam, La vida en danza, 10/06/08)

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“Andalucía, empapada de mayo, es un puro escándalo de hermosura” (Mari Carmen, Nómadas, 04/05/08)

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“Sé que los turcos tienen una larga tradición de cortadores de cabezas, que fueron nuestros enemigos seculares en el dominio de mi amado mediterráneo, que genocidaron a sus mediopaisanos armenios y kurdos, que en los años setenta cazaban a los comunistas como a conejos,y que su policía sigue teniendo la mano y la porra bastante largas, pero aún así los amo....como los españoles que sufrieron a Franco supongo que también (quizas más) merecían ser amados” (Daniel, Mundo Frito, 26/06/08)

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"En esta esquina confluyen todos los pensamientos de la plaza. Aquí se depositan las reflexiones y elucidaciones de todos los que atraviesan el recinto por casualidad o por convencimiento. Ni siquiera los mendigos se detienen en este ángulo deshabitado en noches de vendaval o de lluvias. Porque se corre entre los desventurados, que bajo los soportales consumen jornadas de tedio y limosnas, el aviso de que en esa esquina moran espíritus endiablados que no respetan ni a locos ni a cuerdos, ni a paseantes ni a operarios de la limpieza viaria, ni a instruidos ni a despistados" (Cecilia, Cecilia en el balcón, 03/07/08)

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"La justicia a veces, bueno, casi siempre es lenta. Lo que no se espera de ella es que también sea sorda y ciega" (M. Eugénia, Llamps i trons, 24/05/08)

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"Dejé de creer en el príncipe azul el mismísimo día en que... un Súper Héroe entró en mi vida. ÉL si es real..." (Marichu, Relaciones empíricas, 07/06/08)

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"Dicen por ahí que las lluvias torrenciales arrasan con casi todo, pero hay algo que ni la tormenta más larga e intensa consigue llevarse: los recuerdos. Al menos en lo que a mi respecta, lejos de alejármelos, la lluvia me hace evocar momentos, imágenes, circunstancias que creía olvidados" (Marichuy, Mélange, 11/06/08)

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“He descubierto que a excepción de Indiana Jones, que encuentra el Arca perdida, los hombres no encuentran nada de nada” (Gata de Angora, 02/06/08)

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""Le comento a mi hija: "Me maravilla ver a qué velocidad echan las hojas y las flores los castaños de indias del Retiro. Pasas a mediados de marzo, y las hojas son apenas unos muñoncillos verdes que casi ni se ven. Y en unas pocas semanas, son más grandes que manos y ya empiezan a tener los conos de flores de buen tamaño. Siempre pienso que si me sentase a mirarlos un rato, vería crecer las hojas, como si estuviéramos en un clima tropical" Y me contesta: "¿Y qué otra cosa tiene que hacer un árbol?" Esta chica cada vez se parece mas al Miguelito de Mafalda"" (Cigarra, Cigarrales, 12/04/08)

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"Se conocieron en un tibio mes de primavera. Las golondrinas ya habían comenzado a invadir el cielo con sus vuelos precipitados. Él adivinó en seguida algo que jamás había sentido, "la necesidad de Ella", de sentirla cerca, la necesidad de su boca, de su pelo, de su risa, en definitiva la necesidad de su presencia" (Sibyla, El blog de Sibyla, 13/06/08)

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"Hoy, quisiera yo que Santander amaneciera como Londres y que de fondo sonara Édith Piaf con La vie en rose. Seguiré soñando y mirando a través de las gotas de lluvia del cristal. ¿Quién sabe dónde me llevarán?" (Laura, La chica de la trenza pelirroja, 05/07/08)

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"Escribir una carta romántica es una tarea de extrema sencillez. El autor debe confeccionar una lista con palabras pertinentes: amor, pasión, corazón, eternidad, inmensidad. A continuación, debe unir esas palabras siguiendo una lógica gramatical: la inmensa pasión que arde en mi corazón hace que mi amor por vos dure toda la eternidad. Etcétera. El autor puede plasmar estas palabras en una tarjeta ilustrada con gaviotas o flores o gatitos rodeados de corazones, y la carta romántica estará lista" (Gilda, El Arcángel Mirón, 11/05/08)

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¡Muchas Gracias!

Continuará…