Historias de autostop (II° parte)

- el caño

- ¿qué?

- nos olvidamos el caño

- es un caño, Cacho, busquemos otro

- no, lo hizo mi tío especialmente para la carpa porque se perdieron los parantes originales. Si vuelvo sin el caño me mata...

- Cacho, si volvemos me parece que nos matan ellos

- tengo que ir a buscar el caño

- entonces vamos…

Buscamos un cuchillo entre nuestras cosas, lo suficientemente amedrentador. No lo encontramos, había uno de nuestro amigo el Narigón (Perdón, Claudio) No estaba tan mal, pero no era precisamente el de Rambo…
El plan era el siguiente: llamábamos y Cacho/Carlos pasaba a buscar el caño. Yo me quedaba en la puerta, cuchillo en la cintura y atento. Según la situación, o bien entraba facón en mano al estilo del gaucho Martín Fierro, o bien salía corriendo a pedir auxilio (en ese momento, y ahora también, confiaba más en la velocidad de mis piernas que en mi jamás probada destreza con el cuchillo)
Llamamos a la puerta, y luego de un largo rato se abrió. Era el travesti, sorprendido y ya sin voz afeminada:

-¿¿qué hacen acá??
- nos olvidamos el caño de la carpa.
- ¿el qué…? ¿Adonde quedó?
- nos parece que en el fondo…
- a los muchachos no les va a gustar verlos de nuevo…

El/ella nos miraba de arriba abajo.

- Hagamos una cosa: vengan conmigo y no hagan ruido. Vamos por el pasillo de afuera. Pero si quedó adentro de la casa…

Cacho se fue con el único tipo normal que había allí adentro. No debe haber tardado más que un par de minutos, pero entretanto yo ensayaba la irrupción violenta y cuchillo en mano, o la fuga en busca de ayuda. El asunto es que ambos planes eran complejos, porque los alrededores de la casa también eran de terror.
Apareció mi amigo con su querido caño y nuestro providencial salvador (¿cuántas personas así nos ayudan en algún momento difícil y pasan al olvido rápidamente?)
No sabíamos en qué dirección escapar. De repente apareció un colectivo y preguntamos adonde iba. ¡Al centro!
Subimos todos nuestros bártulos. Bahía Blanca nos esperaba.

Nos alojamos en la tercera pensión que vimos. En la primera había prostitutas y delincuentes. En la segunda, borrachos. En la última no vimos a nadie porque ya era muy tarde. Nos quedamos allí, y una viejecita tan simpática como una bruja de cuento nos llevó al cuarto más húmedo que ví en mi vida.
Luego de un paseo por la industrial Bahía Blanca, nos dimos cuenta que no era lo que buscábamos.

Al otro día temprano ya estábamos en la ruta otra vez. Nos juramos que esta vez elegiríamos mejor….¿Le hacemos dedo a esos abuelitos? ¡pararon!

- No vamos muy lejos, luego nos desviamos de la ruta principal....

Desesperados por irnos de Bahía dijimos que sí. Al rato nos dejaron en el medio de la ruta. No había nada, pero nada, pero nada.
Veinte horas haciendo dedo y no nos paraba nadie. Ya le hacíamos dedo a cualquiera, incluso a las camionetas rojas…Empezó a llover otra vez y soplaba un viento terrible. Nos metimos en una parada de ómnibus con techo, de dos metros cuadrados y sin paredes. Finalmente un viejo camión se detuvo.

- Puedo llevarlos. Pero uno viaja conmigo adelante, y el otro va en la caja. Atrás está un poco asfixiante porque casi no hay aberturas. Voy hasta Tres Arroyos…¿Qué dicen?
- ¡Que sí!

Decidimos hacer la mitad del viaje y luego cambiar las posiciones. La suerte quiso que Cacho empezara atrás. El tipo lo hizo subir. La carga era inofensiva: sólo botellones de vidrio, vacíos. Cerró la puerta con trabas y unas sogas. Parecía un truco de magia. Todo el equipaje había quedado atrás. Incluso el cuchillo.
Otra vez me preocupé. Le pregunté desde afuera

- ¿Estás bien Cacho?

Un murmullo apagado me contestó

- ¡Sí Cabezón!

Me olvidé de decirles que en aquel entonces me llamaban Cabezón. Pero por favor. Ustedes, llámenme Marcelo.

-